整 理 书 桌 时 ， 一 张 纸 轻 飘 飘 悠 了 出 来 ， 捡 起 一 看 ， 有 些 泛 黄 ， 淡 蓝 色 的 字 深 深 地 嵌 在 纸 里 ， 仿 佛 在 竭 力 抵 挡 时 间 的 流 逝 。

　纸 上 简 简 单 单 地 只 写 着 一句 话 ： “ 我 再 也 不 相 信 这 个 世 界 了 ！ ” 震 惊 、 好 奇 之 余 ， 我 努 力 地 从 脑 海 里 搜 索 与 这 句 话 相 吻 合 的 回 忆 。 只 是 ， 我 仅 能 从 字 体 上 判 断， 这 是 初 中 时 写 的 。 可 记 忆 中 的 初 中 生 活 是 阳 光 明 媚 的 啊 ！ 直 到 现 在 ， 我 还 能 闻 到 那 个 年 代 特 有 的 青 涩 羞 怯 的 芳 草 味 。 我 不 知 道 ， 当 时 的 我 究 竟 遇 到 了 什 么 ， 竟 会 让 我 放 弃 对 这 个 世 界 的 信 任 ， 让 一 个 正 朝 气 蓬 勃 的 小 女 孩 儿 委 屈 又 愤 怒 地 写 下 这 样 一 句 话 ！

　想 着 ，想 着 ，我 不 由 自 主 地 笑 了 。 那 时 的 青 春 ， 总 有 那 么 一 点 儿 张 扬 ， 一 点 儿 叛 逆 ， 一 点 儿 倔 强 ； 总 以 为 自 己 已 成 熟到 了 足 够 了 解 这 个 世 界 ， 总 相 信 自 己 所 有 的 坚 持 、 选 择 都 是 正 确 的 。

　于 是 ，索 性 把 以 前 写 的 东 西 都 拿 出 来 。 一 本 本 日 记 、 一 封 封 信 、 一 篇 篇 文 章 … … 看 着 ， 看着 ， 心 ， 竟 然 莫 名 其 妙 地 疼 痛 起 来 。 每 天 行 色 匆 匆 地 走 在 嘈 杂 里 ， 总 想 不 起 该 说 什 么 ， 只 留 下 那 些 失 之 交 臂 的 旧 梦 与 时 光 在 那 儿 怅 然 微 笑 。 生 活 中 的 许 多 事 情 ， 过 去 了 就 过 去 了 ， 惟 有文 字 ， 适 合 等 待 、 遥 想 与 冥 思 。 而 那 些 曾 经 用 心 写 下 的 文 字 ， 在 时 光 的 演 绎 里 ， 却 显 现 出 了不 同 的 心 境 来 。 曾 经 的 自 以 为 是 现 在 觉 得 幼 稚 得 可 笑 ； 曾 自 以 为 的 坚 强 现 在 只 剩 下 甜 蜜 的 夸 张 ； 而 曾 经 的 迷 茫 徘 徊 ， 现 在 却 觉 得 率 真 温 馨 。

　一 直 固 执 地 认 为 ，用 手 写 来 的 字 才 是 最 真 诚 的 。夜 晚 ，当 一 切 安 静 下 来 ，我 对 自 己 说 ：“ 写 吧 ，无 论 写 什 么 ，为 了 不 失 去 ， 用 自 己 的 方 式 等 待 与 怀 念 。” 这 一 刻 ，我 能 感 受 到 一 种 非 常 遥 远 的 愉 快 在 我 的 文 字 里 自 由 地 驰 骋 。那 些 蜂 拥 而 来 的 思 想 ，或 激 昂 ，或 平 静 ，或 愉 悦 地 在 纸 上 穿 梭 。在 写 字 的 世 界 里 ，找 不 到 相 同 的 两 个 字 ，不 同 时 刻 ，不 同 心 情 下 写 出 的 字 总 是 不 同 的 。有 时 候 想 着 写 着 ，竟 会 写 出 满 眼 的 泪 来 。

　记 忆 与 文 字，在 现 实 中 隔 绝 ，在 灵 魂 里 相 望 。隐 隐 地 听 到 朴 树 在 远 方 低 哑 地 唱 ：“ 有 些 故 事 还 没 讲 完 就 算 了 吧 ，那 些 心 情 在 岁 月 中 早 已 难 辨 真 假 ……”再 猜 想 以 后 不 同 时 间 回 头 看 现 在 写 下 的 文 字 时 的 幸 福 与 满 足 ， 会 更 坚 定 地 告 诉 自 己 ： 用 文 字 记 忆 。

（ 企管系通讯部       张 净 ）